Das hatte ich heute in der Email.
Ist bestimmt was Schweinisches.

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In der Küche stehend kippst du Red Bull mit Wodka und fragst dich, während du deinen dämlichen Toaster anstarrst, wie wohl deine heutigen Chancen auf einen nicht handgemachten Orgasmus stehen; und gedankenverloren - während dein Blick durchs Küchenfenster gleitet und du den beschissenen, zum Kotzen langweiligen Innenhof inspiziert - sinnierst du über die Möglichkeit nach, einer kahl rasierten Blondine für lau in ihr beschissenes Gesicht zu wichsen …

Du steckst dir eine Prince an. Inhalierst tief. Stößt den Rauch durch Mund und Nase aus. Aus dem kleinen Küchenradio dudelt Larifari Musik. Bekakter Mainstream. Noch ein Red Bull mit Wodka, dann ein Wodka ohne Red Bull.

Die Knöpfe deiner Jeans sind schnell geöffnet. Schon springt dein Schwanz hervor. Vaseline oder Konsorten hast du gerade nicht zur Hand; die eigene Rotze genügt. Du holst dir einen runter, kippst deinen Wodka, rauchst deine Prince.

Du machst dir nicht die Mühe, Zewa-Wisch-Und-Weg für deinen Spermaschwall bereitzuhalten. Scheiß drauf. Deine Küchen-Arbeitsplatte ist mehrfach versiegelt …

Dann haust du dich aufs Ohr. Und träumst von deinen Chancen …

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